Quien quiera escuchar un disco de una belleza sublime, aquel que exija como mínimo algo conmovedor, que se haga con el tercer disco de Irene Tremblay, más conocida por el hermoso sobrenombre de Aroah. Obedeciendo al imperativo mezquino y no fácilmente eludible del crítico (decir a qué o quien se parece el disco en cuestión), iré a lo fácil: la hojita de promo dice que canta como Hope Sandoval, y es verdad que puede que cante como ella, aunque a mí la música de Mazzy Star me lleva a otros lugares más velvetianos. Luego estaría cierto pop francés, la acústica americana de toda la vida, la sensibilidad pura y sincera del buen folk de allá… yo qué sé a qué se parece. A música bonita. Me quedo con los temas pares del disco: En los días cuerdos (verdadero prodigio melódico), La escala de las cosas (el talento de escribir de tal manera que todo parece estribillo, la generosidad de dejar que no termine la canción sin antes volver a empezar), Cifras (el momento instrumentalmente álgido del disco), El día después (una prueba más de la categoría de ella como compositora). Las fotos del cuadernillo cuentan una historia que aún no me he parado a interpretar, pero que tiene como protagonista a ella y a un hombre borroso, y como elementos/temas un bolso con un monederito de niña, un método de bajo de Pete Seeger, varios cuadernos y un antifaz que me recuerda al de Eyes Wide Shut, que por cierto, fue robado durante una exposición de Kubrick en Madrid y yo conozco la historia (perdón por este desfase fuera de lugar). El día después está producido por Raül Fernández (Refree) y tiene la duración ideal: 29 minutos. Como se ve, estoy enganchado al disco, y espero que el cartero me dé una tregua indefinida para que me dé más tiempo a escuchar estas canciones, porque luego llegará cualquier disco infame y en vez del color y el aroma de estas hojas secas –creo que son las que se ven en las fotos del disco- mis oídos quedarán obturados como un desagüe por un montón de los peores desperdicios.

A Miguel Brieva hemos podido seguirle en los últimos años a través de publicaciones como Mondo Brutto o El Jueves o Ajoblanco (el último número lo ilustró él enterito); últimamente anda por El País. Pero dada la amplitud de técnicas y el uso de formatos tan diversos que se gasta este sevillano del 74 (que, de hecho, tuvo su propia plataforma, la semilegendaria revista Dinero), nada como un libro propio, a modo de compendio y antología. En la "Enciclopedia Universal Clismón" reparte su ironía cosmogónica, construida a partir de la idea del humor como única posibilidad de supervivencia (y ni aún así), en viñetas y textos creadas bajo el influjo de un abanico que recorre todo lo que hay entre la publicidad y el trogloditismo mediático, la filosofía posmoderna y el apocalipsis urbano y cotidiano. Siempre afilado, en casi todo momento brillante, por momentos verdaderamente genial, Brieva, a quien los profanos podrían ver bajo la insuficiente medida de un Roto más pop y elaborado, nos da la Bienvenida a su (fin del) mundo, que es el nuestro.

Uno de esos regalos con los que uno no cuenta es la visita del gran José Feliciano el día y en el lugar de referencias. Pese a que -no sé por qué- siento que el evento es cancelable al ciento por ciento, me preparo ya para el concierto, en el que adivino momentos cumbre como Voy a perder la cabeza por tu amor o Copa rota (por cierto: dos argumentos aprovechados por mi querido Calamaro). Crooner de crooners, Feliciano nos hará sentir en Las Vegas durante un rato. Aunque Joy Eslava no sea el Crystal Palace...